Acoso textual: elegía

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domingo, noviembre 14, 2021

A media asta

En 2021, hasta noviembre, en las cárceles de Ecuador,

324 personas privadas de libertad han muerto violentamente.

Etiquetados del mal, son cadáveres que deambulan

a la espera del acta violenta de su defunción

en esa tumba donde habitan sin exequias ni piedad.

La patria está de duelo por los vástagos de su propio horror:

los expulsados del hogar y de las iglesias; los que blandieron

el arma culpable del pesar de otros; los desahuciados del mundo,

los que reciben el escupitajo del biempensante y la caricia

del alma estrujada de la madre; los parias sin sentencia

en ese infiernillo de esperanzas ciegas; los que robaron para saciar

el hambre de sus hijos y los rebeldes; los desechables de la vida,

los del rostro culpable que nos hace creer que somos inocentes.

¡Cómo no llorar aquellas muertes enterradas

en nuestros corazones muertos! ¡Cómo no llorarnos!

domingo, agosto 05, 2018

Aengus bajo la tierra de Puembo

Aengus, 19 de octubre de 2009 - 2 de agosto de 2018

No hay barca que atraviese la laguna hacia lo eterno; ni hay cielo para los perros más que en nuestro humano consuelo. Existen tan solo el amanecer y la noche al final de las horas; ritual de cada día sin el tiempo del antes ni el porvenir ilusorio.

Aengus, diosecillo del amor y la poesía, pelaje de nocturnidad brillante; pecho de algodón acorazado; ojos de tristeza vivaz, eres ausencia que duele al contemplar aquel sillón tuyo, que hoy es vacío definitivo. Ya no más el galope de tus patas aladas ya no tu estampa de caballero en esmoquin ni las cabriolas de tu juguetón contento sobre la alfombra erizada de verde del jardín.

No mejoran los cuerpos con el tiempo como los vinos añejos; los cuerpos se agrian, su sangre es acíbar para el brindis de muerte.

Aengus, caminante de un bosque de asfalto, los años nos consumen la piel, las vísceras, los huesos; engullen nuestra carne de adioses; y tú eres abono amoroso en la tierra de Puembo. Este llanto que verso y duelo humedece mis palabras para que en ellas germinen los paseos por el parque, tus correrías sin brida, ¡esos ladridos y peleas callejeras! …Tu persistencia de dogo feliz sin calendario.

martes, agosto 11, 2015

En memoria de mi ñaño Tito

Guayaquil, 31 de marzo de 1946 - 6 de agosto de 2015

Ya sabemos que el tiempo de la vida es apenas

extensión de una mirada y su asombro

armadura de una sonrisa y su música

cascada de tantas caídas bañadas de luz

nubes que se deshacen en nuestras manos

leños que arden, lluvia de fuego, llamarada.

Ya sabemos que la campana toca sin previo aviso

borra el horizonte con un ramalazo de sombra

apaga el sol que nos encendió el día del fin,

gota sobre la mecha de nuestra vela encendida,

clausura el ritmo de nuestros pasos y el orgullo

ya sin camino, hilachas de poder desvanecidas en aire.

Ya sabemos que una tumba es reservorio del polvo

cofre que contiene la nada que seremos, restos

envueltos en la sábana del adiós infinito

mortaja del llanto del que se queda huérfano,

estremecimiento último de la carne yerta, latidos

silenciosos, desvanecidos en el viento de lo eterno.

Ya lo sabemos con jactancia, hermano mío,

pero toda filosofía es duda y estremecimiento

vanidad de la palabra, tránsito de abstracciones

aurora y crespúsculo del devenir de los conceptos.

Lo que no sabemos es la certeza que encierra

la fe sin teologías de la oración del carbonero.

Lo que no sabemos es la trascendencia, retazo de nube

y el sol de tu sonrisa en el cielo de Guayaquil, perfume

de lluvia en la tarde de tus palabras enhebradas hacia la noche

luna que besa el asfalto en el que persisten tus huellas

firmamento entre cuyos luceros navega tu nombre:

Tito de alma liviana, hermano mío, mi lumbre inextinguible.

En «Un artista del hambre», de Franz Kafka, aquel cuento sobre un ayunador que se dedica a su arte sin que le importe para nada el mundo exterior, me deslumbró la metáfora del artista solitario. El protagonista pasa encerrado en una jaula; en ella se siente libre y ahí perfecciona el arte de ayunar. Se sabe incomprendido por el empresario a quien sólo le interesa ganar dinero, ya que cuando el artista quiere prolongar el ayuno por más de cuarenta días, aquél se lo impide pues considera que pasado ese tiempo decae el interés del público. Y también se sabe incomprendido por el público que sospecha que el artista hace trampa y considera lo que hace como una atracción circense más y no como una manifestación vital de sí. El artista vive atormentado por las leyes del mercado y, al final, es olvidado, oculto entre la paja de la jaula en donde ayuna, solo, perfeccionando su arte hasta morir. Pero esta vida que parece tortuosa, no responde a una elección del artista sino a un destino. El ayunador, al explicar el porqué de su arte, dice que nunca encontró nada que le gustara comer y que, por tanto, para él era inevitable ayunar. Es como el escritor, que no encuentra sino en la soledad de la escritura la única manera que tiene de ser en el mundo.

Todas las cosas del mundo caben en el taller del artista. Templo profano en donde el oficiante del rito de la creación es, al mismo tiempo, un pequeño dios penitente de su oficio. //Pintar es gritar. // Los instrumentos del rito susurran entre sí mientras el pequeño dios trabaja con ellos para transformar la blanca mudez de la tela en un lienzo vivo en el que todo trazo asume una voz. Los instrumentos yacen a la espera de la mano que los guía para transfigurar la idea en la belleza de la idea misma. //Pintar es una forma de oración. // La inspiración ingresa al taller en forma de luz que ilumina el rostro perlado del pequeño dios que transpira y bufa, y se vuelve un prestidigitador de pinceles, brochas, espátulas, tubos de pintura. //Pintar es crear y amar. // El habitante del templo siente muy dentro de sí que desde hace más de tres mil años las formas del mundo emergen de su alma durante la consumación del ritual de su oficio. // (De «Poéticas de Guayasamín», 2022).

La lectura de poesía

La lectura de poesía requiere de un momento especial. Si el poeta se ha mirado para adentro, el lector debe hacer lo mismo: olvidarse del mundo que lo rodea, concentrarse en la repercusión del lenguaje, saborear la profundidad de la imagen, asumir la metáfora como la realidad de la palabra. Buscar la manera de decir lo ya dicho, de hacer de la página en blanco una realidad de afectos; una cascada de sentidos que conmuevan a quien espera la palabra poética para que invada ese indecible vacío en el alma que solo la poesía llena con la resonancia de su belleza conmovedora, tremenda y de vértigo. La lectura de poesía es lenta e íntima y se encuentra a contracorriente de un mundo que todo lo devora con el omnipresente ruido del mercado y la predecible uniformidad a la que nos somete el algoritmo de las redes sociales. La poesía es esa utopía que no ofrece nada más que la contemplación del ser humano en el espejo de su propia finitud.

Cuando tenía diez años y estaba en cama con paperas, una muy querida prima mía me regaló Adiós a las armas, de Ernest Hemingway. Yo, sobre mi lecho de niño abandonado y oyendo cómo mis amigos jugaban fútbol en la calle frente a mi casa, leía la historia de aquel voluntario de la Cruz Roja durante la Primera Guerra Mundial y sentía, en mi precocidad, el crecimiento de todos los hervores de la temprana adolescencia. Personalmente, no me importó entonces ni me importa ahora si aquella historia la vivió, la imaginó o la adornó a su gusto Hemingway; o sea, no me interesa en lo absoluto cuanto de verdad contenga aquella mentira que ahora puedo decir que es toda novela; lo que me importa es que, desde entonces, para mí la lectura de literatura tiene una profunda relación con el placer de la plenitud humana, con la posibilidad de asumir esa plenitud en su profundidad y contradicción, y con la certeza de vencer, en celebración efímera, a la Muerte.

Acoso textual