Blog cultural de Raúl Vallejo.
Artículos escritos con inteligencia natural.
José María y Corina lo habían conversado en alguna de sus tardes de té y facturas: toda muerte engendra ausencias y cada ausencia es un pedazo de muerte que se adhiere para siempre a nuestra piel de solos. (De El perpetuo exiliado, 2016).
La oración en un acto religioso en
el Pentágono, el pasado 16 de abril, calcada de la parodia al versículo de
Ezequiel 25:17 que escribió Tarantino para Pulp Fiction, sería un chiste
si se tratara del ministro de unos de esos países de mierda, de los que
habla Trump. Pero el orador era el secretario de Guerra, Pete Hegseth, del
gobierno de los EE. UU.; un gobierno que tiene poder militar nuclear y cuyo
presidente amenazó con exterminar en una noche a una civilización de más de
2.500 años. Pete Hegseth recitó el parlamento que el criminal Jules Winnfield
(Samuel L. Jackson) recita antes de dispararle a otro delincuente. El incidente
no es menor porque eso demuestra que no les importa lo que dice la Biblia ni la
interpretación teológica, sino el uso político y militar de la religión para
justificar la guerra imperial que por sí y ante sí mismos declaran.
Utilizar la parodia de la Biblia de un personaje criminal de Pulp Fiction
para justificar las guerras de agresión en nombre de Dios no solo es un chiste
malo sino también la puesta en evidencia del pensamiento criminal del neofascismo.
Este incidente que mostró la
ignorancia teológica del Pentágono estuvo precedido de un virulento ataque de
Trump al papa León XIV en su red Truth Social. El papa León XIV criticó,
en término evangélicos, la guerra de agresión contra Irán y más aún la amenaza
de borrar del mapa a una civilización milenaria. Trump se destapó contra el
papa y León XIV respondió: «No le tengo miedo a la Administración Trump, ni a
proclamar en voz alta el mensaje del Evangelio, que es para lo que creo que
estoy aquí, para lo que la Iglesia está aquí». Inmediatamente, J. D. Vance, el
vicepresidente norteamericano, que se convirtió al catolicismo hace seis años,
amonestó al pontífice, advirtiéndole que tenía que ser «más cuidadoso al hablar
de teología» y le recordó la doctrina católica de la guerra
justa.
La ironía sobre la torpeza de Vance fluye espontánea, pues la doctrina de la
guerra justa fue formulada por San Agustín y el papa, sacerdote de la orden
agustina, obtuvo su doctorado magna cum laude en Derecho Canónico por la
Universidad Pontificia de Santo Tomás de Aquino, en Roma. Es decir que, si
alguien tiene credenciales académicas y religiosas para hablar de la guerra
justa es, por sobre todas las opiniones legas, el papa León XIV.
San Agustín plantea que la guerra
es una tragedia producto del pecado de los hombres y puede ser lícita si,
principalmente, busca la paz, si es declarada por una autoridad investida
legalmente para ello, y si respeta la vida de los enemigos, entre otras
consideraciones. San Agustín escribe en La ciudad de Dios: «Si de los
gobiernos quitamos la justicia, pregunta, ¿en qué se convierten sino en bandas
de ladrones a gran escala?». Al recordar que los reyes asirios desataron las
primeras guerras imperialistas, san Agustín señala: «De todas maneras, al
declarar la guerra a los pueblos limítrofes, el pasar luego de ahí a nuevas
conquistas; el devastar y someter pueblos pacíficos por la sola pasión de
dominio, ¿qué otro nombre se merece sino el de una gigantesca banda de
ladrones?».
Claro que el debate, en estos
tiempos de posverdad, seguramente se estiraría hasta la justificación del
genocidio y la retórica guerrerista pretende justificarse con el intento de
poner en entredicho la autoridad del papa en asuntos teológicos. La estrategia
de Trump, Vance y Hegseth es desgastar la figura moral del papa León XIV e
intoxicar las redes con mensajes que reducen las enseñanzas pastorales a
opiniones de un “débil”, “cobarde e ignorante en política internacional”. Así,
Trump y Cía. se apoderarían también del discurso teológico católico, como ya lo
hacen todos los días en el campo evangélico y protestante de los EE. UU. con
los pastores trumpistas liderados por la asesora espiritual de la Casa Blanca,
la pastora tele-evangelista Paula White-Cain, más fanática que los Ayatolas
iraníes.
“Un Dios que rechaza la guerra, al que nadie puede utilizar para
justificar el enfrentamiento, que no escucha la oración de quienes hacen
la guerra y la rechaza diciendo: «Por más que multipliquen las
plegarias, yo no escucho: ¡las manos de ustedes están llenas de sangre!»
(Is 1,15).” (Homilía del papa León XIV durante el Domingo de Ramos de 2026)
El meme diseñado por inteligencia artificial
en el que se muestra a Trump como Jesús atendiendo a un enfermo, y que el
propio Trump subió a su red social, es un signo de que, con cada red flag,
Trump arrastra a sus seguidores a que se revuelquen en el fango de sus
delirios. Cobarde como todo bully, frente a la censura mundial, Trump se
justificó diciendo que se veía a sí mismo como un médico, aunque terminó borrándolo
de su red social. Al igual que Enrique VIII fundó la iglesia anglicana, no
sería nada raro que Trump pretenda, en medio de una baja de popularidad o para
justificar otra guerra imperial, fundar la iglesia católica norteamericana,
cuyo papa sería nombrado por el presidente de los EE. UU. La religión así utilizada por el poder, para legitimar su propia violencia y rapacidad, es el verdadero opio del pueblo.
La del estribo
El
20 de abril de este año, un sargento de policía asesinó a su esposa, la abogada
Solange Arellano, en la mitad del tramo del Puente de la Unidad Nacional que
enlaza La Puntilla con Durán. Luego de cometer el feminicidio, se suicidó. Por
enésima vez: no existe el “crimen pasional”. Hablar de “crimen pasional” es un
eufemismo que encubre la violencia estructural de una sociedad patriarcal. Lo
que sí existe es el feminicidio: es decir, el crimen que, por machismo, comete
un hombre contra una mujer, generalmente, su pareja. Cuando frente a un
feminicio, la prensa utiliza un titular como el de Super, está
evidenciando esa misoginia normaliza que desprecia a la mujer víctima y la
re-victimiza: ¿qué evoca en los lectores el mensaje de que una mujer asesinada
por su marido haya sido «cazada en el puente»? ¿De verdad considera un diario,
que se llama a sí mismo «diario familiar», que este titular protege a la
familia? Definitivamente, en este titular la víctima ha sido deshumanizada.
Cuerpo
presente, de Siomara España Muñoz, cumple con uno de los cometidos de la escritura:
hablar con las ausentes. Poética documental sobre la violencia feminicida que toma partido por la justicia
y la vida. (Foto: R. Vallejo, 2023)
En su
poemario De cara al fuego (2011), Siomara España, como si hubiese tenido,
como si hubiese temido, la presunción de lo que alguna vez escribiría, ya nos
hablaba de la poesía como una escritura en la que la voz poética se vuelve
cuerpo de poeta desde el asombro que provoca lo que duele, lo que sangra: «Cuando
sufras el poema / cuando cada línea te sangre a borbotones su tinta de rabia /
de dolor o esquizofrenia / cuando sufras línea a línea / verso a verso / será
la hora del poeta»[1].
Una poesía que invade la zona de placer de sus lectores y los confronta con el
dolor que la gente, desaprensiva, a veces pretende escamotear.
Cuerpo
presente (2022), de Siomara España Muñoz (Paján, 1976), es un libro que convierte
sucesos criminales, asesinatos que desgarran el espíritu, en poesía de
conmovedora belleza; es una crónica poética de feminicidios que nos envuelve en
el desasosiego, pero que, al mismo tiempo, en la medida en que la poeta asume
la voz de una profeta laica, sus versos nos mueven a la indignación y al clamor
de justicia.
Dice con
acierto Mercedes Roffé, en la contratapa, que Cuerpo presente se inscribe
en una tradición que nos remonta a Gotfried Benn y su poemario Morgue
(1912). En nuestra literatura, yo hermano estos poemas de Siomara España con un
estremecedor texto de nuestra Ileana Espinel (1933-2001): «María Juana Pinto», aparecido
en Tan solo 13 (1972). El poema de Espinel parte de una noticia aparecida
en El Comercio, del 13 de abril de 1970, que cuenta que una mujer pobre
fue asesinada a golpes en presencia de sus tres hijos por el guardián de una
hacienda: «Te molieron a palos, María Juan Pinto / que vives en la cruz de
estas palabras»[2].
Pero, en la poesía de España, esta experiencia de la crónica de crímenes reales
es llevada in extremis hacia una propuesta estética que logra fundir la
voz testimonial de la profeta en la belleza del horror que envuelve el registro
de la voz de la poeta:
En el libro de Siomara España la
propuesta de poetizar una serie de feminicidios, acaecidos en nuestro país, es
llevada con el rigor de la cronista y la libertad de la palabra poética. La
poeta parte de noticias de prensa que la escritura transforma en poesía. En
este sentido, estamos ante una poesía que hace de la realidad de la muerte
violenta, del asesinato de mujeres, su materia poética. Una poesía que
documenta el ciclo de la violencia patriarcal desde la conciencia de las víctimas,
reivindicándolas desde la ternura herida:
Cuerpo
presente es un poemario que nos confronta con esa violencia sin
hacer concesiones al lirismo escapista: la violencia de la misoginia está en la
vida, y, por tanto, es posible en la poesía. No hay escape mientras no se haga
justicia.
El feminicidio no es un invento
de “los progres” como pretende el negacionismo neofascista del mundo. El
feminicidio es inherente a la estructura patriarcal del capitalismo salvaje. En
este sentido, la palabra del poeta no es para esconder lo que puede incomodar,
sino para develar el horror que pretende ser disfrazado como el viejo “crimen
pasional” de individuos que sufren un momento de locura:
La palabra de este poemario es la
voz de una profeta que denuncia los crímenes de una sociedad patriarcal y, como
en la antigüedad bíblica, es una voz que llama a la indignación del pueblo.
Siomara no escamotea la descripción
de la violencia sobre el cuerpo de la mujer. Así, en «Cuchillo», el poema sobre
Diana Carolina, una mujer embarazada, que fue asesinada en Ibarra, en enero de
2019, la voz profética anuncia y denuncia:
Diana me llama desde el vientre
mi hijo muerto
por las calles de Ibarra escucho
el coro de mi nombre
la voz no nata de mi hijo se une
al griterío
la mano de un gendarme se queda
en intención de viento
El
poemario es una crónica descarnada del cuerpo y su fragilidad. En «Boleta de
amparo», la poeta continúa el poema que empezara en Celebración de la
memoria. En el libro de 2018, dice: «El cuerpo en vertical / escaparate
blando / El cuerpo es una jaula / filigrana / que se teje lentamente / del espíritu
a la memoria»[7].
En «Boleta de amparo», que es parte de la sección «Verticalidad del cuerpo» —el
árbol de una cruz—, los sentidos son complementarios, pero también adquieren una
fuerza política que solo es posible desde el habla poética: «El cuerpo en
vertical / es una herida andante / no sé por cuánto tiempo / me sostenga en el
aire / vivo en la memoria de un pasado con sus sombras / con el miedo amparado
/ en una hoja / que dice / que / me / salva»[8]. Pero, la realidad de ese “que
dice” es la indefensión, pues no hay, no habrá salvación en una boleta de amparo.
La violencia de la misoginia no conoce límites de papel.
La sección
«Horizontalidad del cuerpo» —el travesaño de una cruz— se abre con «Bufanda»,
un poema que prepara a los lectores para el documental sobre feminicidios al
que asistiremos desde una voz suave que, sin embargo, encierra el sentido de la
violencia que nos envolverá: «El tejido es un crochet con sus fractales / un ropaje
para el cuello blando / el frío es corazón presurizado / un corazón sin helio /
—digo—». Y cada poema lleva como título asociativo el instrumento de los crímenes
o el de su causa: el cuchillo, la almohada, el vidrio, el candelabro, la guardarraya,
las tijeras, la navaja, el martillo, el cartucho, el móvil, el pavimento, un árbol.
El horror de los objetos de la cotidianidad es el horro de su uso. En la poesía,
ese horror se concentra en los versos que le dan la voz a Sharon, la hechicera,
—una artista popular que fue asesinada por su conviviente en el primer caso
juzgado como feminicidio en el país—, cuyo cuerpo yace en el pavimiento de la
carretera: «pero estoy aquí / sin mí / con mi cadáver». El cuerpo de la mujer
que ya no es; la ausencia de la vida en la materia de la muerte.
Durante
la lectura de Cuerpo presente me detenía a respirar, porque sus versos me
asfixiaban con la concentración de tanta violencia criminal. Así, las mujeres asesinadas
eran un coro desgarrador en la voz poética: «El miedo es / la luz perdida de la
infancia […] El miedo es soledad / extendida en las cenizas»[9]. El llanto, inútil ante la
muerte, libera a quien lee, pero también lo indigna. Contemplaba por la ventana
el verdor de la arboleda que rodea mi casa y la voz de la profeta me seguía con
su clamor de justicia. La indignación que subyace en los versos de este libro
me llevó a releer los versos finales de Celebración de la memoria (2018)
para entender que la escritura es esperanzadora, aunque esté envuelta por la
materia de lo abyecto:
Cuerpo
presente, de Siomara España, cumple con uno de los cometidos de la escritura:
hablar con las ausentes. En este caso, una
poética que es testimonio de la violencia feminicida de nuestra sociedad
patriarcal y que hace un llamado a quienes leen para tomar partido por la justicia
y por la vida.
P.S.: Cortometraje dirigido y producido por los cineastas David Grijalva Calero y Diego Falconi Averhoff basado en el poemario Cuerpo presente, de Siomara España:
[1]Siomara España, «Poetas»,
De cara al fuego (Quito: El Ángel Editor, 2011), 83.
[2]Ileana Espinel,
«María Juana Pinto», de Tan solo 13, en Poemas escogidos
(Guayaquil: Casa de la Cultura Ecuatoriana, núcleo del Guayas, Colección Letras
del Ecuador # 77), 113.
[3]Siomara
España, «Crónica», Cuerpo presente (Granada: Valparaíso Ediciones,
2022), 14.
Obra de Pavel Egüez publicada en su cuenta de tuiter @paveleguez el 19 de enero de 2019
«Una muchacha debe ser
/ un velo, una sombra blanca, sin sangre alguna / como una luna sobre el agua;
no / peligrosa; / debe / permanecer en silencio y evitar / los zapatos rojos,
las medias rojas, pues al bailar, / si bailas, con zapatos rojos te pueden
matar». Así dicen los versos finales de «Una blusa roja», de Margaret Atwood, que
comienza describiendo una tarea cotidiana: junto a su hermana, está cosiendo una
blusa roja para su hija. En «Tortura», un poema en que medita sobre el caso de
una mujer a la que le cosieron la boca «y la devolvieron a las calles, / un
símbolo mudo», se pregunta: «y no sé si los hombres buenos / que viven una vida
ordenada existen / debido a estar mujer / o a pesar de ella».
Días atrás, la
ciudadanía se conmovió al conocer la violación en manada de Martha (nombre protegido),
una mujer de treinta y cinco años: no estaba sola ni andaba con desconocidos;
tampoco iba caminando por calles oscuras: participaba de la celebración del
cumpleaños de uno de sus tres perpetradores, era su amiga de un par de años
atrás y se quedó sola con ellos durante menos de media hora mientras otros
asistentes a la fiesta salieron a comprar ingredientes que requerían para
cocinar. La sevicia de sus violadores se cebó en el cuerpo de la mujer. Y no me
voy a detener en los comentarios misóginos en la redes sociales que demostraron
cuán arraigada en el imaginario social está la culpa original de Eva. Según
datos de ONU-Mujeres, en Ecuador, en los últimos tres años, once mujeres han
sido violadas cada día.
«Si los hombres
parieran serían menos desconsiderados», dice Nora de Jacob, un personaje de La mala hora, de García Márquez. Y es
que, en el caso de Martha, según la legislación vigente, si ella hubiese
quedado embarazada como producto de la violación y decidiera abortar, tendría
que, además, ir presa a la cárcel. El negar la despenalización del aborto por
violación es otra forma patriarcal de ejercer violencia sobre el ser de la
mujer. El patriarcado, al mismo tiempo que niega y criminaliza las decisiones
de la mujer sobre su propia vida, la culpabiliza de una agresión sexual por
considerar que la mujer es responsable por provocar a su violador o ponerse en
una situación de indefensión.
El 24 de mayo de 2012,
Rosa Elvira Cely fue golpeada, apuñalada, violada y empalada en el Parque
Nacional, de Bogotá, por Javier Velasco Valenzuela, compañero de estudios, que
cumple una condena de cuarenta y ocho años de prisión. Rosa Elvira murió cuatro
días después pero su muerte le dejó un legado a Colombia: hoy existe la ley
“Rosa Elvira Cely”, que tipifica el feminicidio. Un poema que escribí en
homenaje a su memoria dice: «Es la sevicia de un hombre / la
complicidad de todos los hombres / la vasta crueldad de la condición masculina».
No se trata ni de drogas, de ni de alcohol, ni de seres monstruosos: la agresión
sexual y el control sobre el cuerpo femenino, son apenas dos de las formas de la
violencia intrínseca que ejerce el patriarcado sobre la mujer.
Publicado en Cartón
Piedra, revista cultural de El
Telégrafo, el 01.01.19
A casi cuatro años del feminicidio de Rosa Elvira Cely (29 de mayo de 2012), la Secretaría de Gobierno de Bogotá, al contestar una demanda de la familia de Rosa Elvira, señaló que la culpable era la propia víctima por haber accedido a salir con su violador y asesino. En un extenso reportaje de El Espectador, del 15 de mayo pasado, Adriana Cely, hermana de la víctima, dijo: “Es una ofensa para mi familia, para la sociedad, para las mujeres.
Siguen insistiendo en que nosotras somos las culpables. ¿Acaso mi
hermana tenía que pedirle antecedentes a Javier Velasco? ¿Acaso alguien
lo hace? Me da mucho dolor contarles algo así a mi mamá y a mi sobrina,
sobre todo en vísperas del aniversario de su muerte. Pensaba que con el
tiempo y las evidencias que están en el expediente ya no va a volver a
oír esas cosas, pero veo que estaba errada”, y añadió. “Estoy indignada y me duele”.
La Ley Rosa Elvira Cely, aprobada a comienzos de 2015, es un ejemplo de cómo una víctima puede convertirse en el símbolo de la lucha contra el feminicidio y proteger a otras mujeres con su propio sacrificio. Hoy, cuando Rosa Elvira ha vuelto a ser víctima por su condición de mujer, comparto este poema en su memoria:
Rosa
Elvira Cely, empalada en Bogotá
No solo es el suplicio inenarrable
de tu agonía
entre los árboles solitarios del
Parque Nacional.
Es la sevicia de un hombre
la complicidad de todos los hombres
la vasta crueldad de la condición
masculina.
Tu sexo atravesado por la furia del
falócrata
Tu vientre hollado por la violencia
del amo
Tu cuerpo que ya no es tuyo sino
del tormento.
Rosa Elvira Cely, 35 años, una niña
de 12, martirizada
la
dignidad de la vida con la atrocidad de tu muerte.
